Achtundachtzig Schriftzeichen auf dem Berg Fajiu
Der Klassiker der nördlichen Berge ist eine Landvermessung, kein Geschichtenbuch. Er wandert von Gipfel zu Gipfel nach Norden, in einer festen Formel — so und so viele li weiter, ein Berg mit diesem Namen, was auf ihm wächst, was auf ihm lebt, welcher Fluss dort entspringt und wohin dieser Fluss fließt —, und er tut das siebenundachtzigmal in einem Kapitel, ohne sich je für eine Erzählung aufzuhalten. Ihre ganze Existenz ist eine einzige Station auf dieser Reiseroute.
又北二百里，曰發鳩之山，其上多柘木。有鳥焉，其狀如烏，文首、白喙、赤足，名曰精衛，其鳴自詨。是炎帝之少女，名曰女娃，女娃游于東海，溺而不返，故為精衛，常銜西山之木石，以堙于東海
„Zweihundert li weiter nördlich liegt der Berg namens Fajiu, und auf seinen Höhen wächst viel zhe-Holz. Dort gibt es einen Vogel. Er ist wie eine Krähe geformt, mit gemustertem Kopf, weißem Schnabel und roten Füßen, und sein Name ist Jingwei; sein Ruf ruft seinen eigenen Namen. Sie ist die junge Tochter Yandis, und ihr Name war Nü Wa. Nü Wa ging auf dem Östlichen Meer umherstreifen, ertrank und kehrte nicht zurück, und so wurde sie zu Jingwei. Sie trägt beständig Holz und Steine von den westlichen Bergen im Schnabel, um damit das Östliche Meer zu verfüllen.“ — Shanhaijing, „Klassiker der nördlichen Berge“; Übers.: diese Seite
Achtundachtzig Schriftzeichen, und die ganze Gestalt steckt in ihnen. Die Beschreibung ist für dieses Buch ungewöhnlich genau, das einem Tier sonst eher vier Beine zu viel gibt und weiterzieht. 其狀如烏 — wie eine Krähe geformt. Kein Phönix, kein Zierrat von Vogel; krähengroß, krähenumrissen, der gewöhnlichste schwarze Vogel am nördlichen Himmel. 文首 gibt dem Kopf ein Muster oder eine Zeichnung, ohne eine Farbe zu nennen, und Schnabel und Füße bekommen je ein einziges Wort: weiß, rot. Das ist der ganze Körper, und jedes spätere Bild, das sie bunt und langschwänzig macht, widerspricht dem Text.
Dann 其鳴自詨, ihr Ruf ruft ihren eigenen Namen. Das ist eine Formel, die das Kapitel für mehrere Vögel verwendet, und sie leistet etwas Bestimmtes: Der Vogel heißt Jingwei, weil „jingwei“ das Geräusch ist, das sie macht. Ihr Name ist kein Titel, den ihr jemand verliehen hätte. Er ist eine Transkription.
Der Angelpunkt ist das Wort 是 — „sie ist“ —, und es macht aus einer Feldnotiz einen Nachruf. Der Vogel auf diesem Berg war einmal ein Mädchen, und 北山經 erzählt den Tod in elf Schriftzeichen, ohne Szene und ohne Zeugen: 女娃游于東海，溺而不返. 游 ist das weite klassische Verb für Umherstreifen, Treiben, Schwimmen; der Text sagt nicht, ob sie spielte oder unterwegs war, und er sagt nicht, dass sie gerettet, betrauert oder bestattet wurde. Er sagt, dass sie nicht zurückkam.
Was sie stattdessen tut, füllt die letzte Teilklausel, und das im Präsens eines Ortsverzeichnisses, das die einheimische Tierwelt beschreibt. 常銜西山之木石 — sie trägt beständig, im Schnabel, Holz und Stein von den westlichen Bergen. 銜 ist präzise: quer im Schnabel halten, so wie ein Vogel Nistmaterial trägt. 以堙于東海, um damit das Östliche Meer zu verfüllen. 常, beständig, ist das tragende Wort. Der Satz handelt nicht von etwas, das sie einmal getan hat. Er handelt davon, was dort oben gerade jetzt vor sich geht.
Der Zweig und das weite blaugrüne Meer
Vier Jahrhunderte nachdem das Ortsverzeichnis sie unter einem Berg abgelegt hatte, las Tao Yuanming dasselbe Buch durch und schrieb daraus einen Gedichtzyklus. Das zehnte beginnt mit ihr, und es beginnt ohne Einführung, denn zu jener Zeit brauchte es keine mehr. Achtundachtzig Schriftzeichen Feldnotizen waren zu einem geflügelten Wort geworden, und zwei Zeilen genügten, um es aufzurufen.
精衛銜微木，將以填滄海
„Jingwei trägt einen winzigen Zweig im Schnabel und will damit das weite blaugrüne Meer verfüllen.“ — Tao Yuanming, „Den Shanhaijing lesen“ X; Übers.: diese Seite
Alles in dem Verspaar stammt aus dem Klassiker, und fast nichts darin behält dieselbe Größe. 北山經 gibt ihr 木石, Holz und Stein, eine Last, die sie nur tragen kann, weil ein Ortsverzeichniseintrag nicht innehält, um sie sich vorzustellen. Tao schreibt 微木, und 微 ist klein im Sinn von schwach, kaum vorhanden, ein bloßer Zweig. Er hat ihr den Stein genommen. Am anderen Ende der Zeile tut er das Gegenteil. Das Ziel des Klassikers ist 東海, das Östliche Meer, ein benanntes Gewässer am Rand einer kartierten Welt; Taos Ziel ist 滄海, wo 滄 das kalte Blaugrün des tiefen Wassers ist. Das Meer hört auf, ein weiterer Ort auf der Reiseroute zu sein, und wird schlicht das Meer. Der Abstand zwischen dem, was sie trägt, und dem, was sie verfüllt, öffnet sich so weit, wie elf Schriftzeichen ihn öffnen können.
Auch das Verb bewegt sich. 北山經 hat 堙, verstopfen, verschütten; Tao hat 填, verfüllen, das Wort, auf das sich die späteren Nacherzählungen einigen. Die eigentliche Veränderung ist 將以 — im Begriff sein zu, zu dem Zweck, mittels dessen. 常 im Klassiker berichtet eine Gewohnheit, das, was ein Beobachter sie an jedem beliebigen Tag tun sähe, an dem er hinsähe. 將以 traut ihr einen Plan zu. Das Ortsverzeichnis hält fest, was sie tut; das Gedicht ist hier der erste Zeuge, der sagt, dass sie es ernst meint.
Das Gedicht bleibt nicht bei ihr: Sein nächstes Verspaar wendet sich Xingtian 刑天 zu, und Tao stellt beide nebeneinander, als wären sie dieselbe Art von Gestalt. Die Paarung ist seine, und die Überlieferung übernahm sie danach von ihm und bewahrte sie.
Vier weitere Namen, und ein Schwur
Der Shuyiji, unter den Liang von Ren Fang zusammengestellt, erzählt die Geschichte noch einmal, mit hundertzwölf statt achtundachtzig Schriftzeichen, und jedes der zusätzlichen Schriftzeichen ist etwas, das der Klassiker nicht sagen würde. Die Song-Enzyklopädisten setzten sie in das Vogelkapitel des Taiping Yulan, in einen Abschnitt, der mit ihrem Namen überschrieben ist, und dort ist sie erhalten.
昔炎帝女溺死東海中，化為精衛。其鳴自呼。每銜西山木石，以填東海，怨溺死故也。海畔俗說：精衛無雄，耦海燕而生，生雌狀如精衛，生雄狀如海燕。今東海畔精衛誓水處猶存，溺死此川，誓不飲其水。一名誓鳥，一名怨禽，又名志鳥，俗名為帝女雀
„Vor langer Zeit ertrank die Tochter Yandis im Östlichen Meer und verwandelte sich in Jingwei. Ihr Ruf ruft ihren eigenen Namen. Sie trägt Holz und Stein von den westlichen Bergen im Schnabel, jedes Mal, um damit das Östliche Meer zu verfüllen, und der Grund dafür ist ihr Groll über das Ertrinken. Am Ufer sagt man: Jingwei hat kein Männchen ihrer eigenen Art. Sie paart sich mit der Meerschwalbe und bekommt Junge, und die Weibchen, die sie hervorbringt, sind wie Jingwei geformt und die Männchen wie die Meerschwalbe. Am Ufer des Östlichen Meeres besteht noch heute der Ort, an dem Jingwei dem Wasser schwor; sie ertrank in diesem Fluss, und sie schwor, dass sie sein Wasser nicht trinken würde. Ein Name für sie ist der Schwur-Vogel 誓鳥, ein anderer der Groll-Vogel 怨禽, noch ein anderer der Wille-Vogel 志鳥, und der volkstümliche Name ist der Kaisertochter-Spatz 帝女雀.“ — Ren Fang, Shuyiji, in Taiping Yulan 925; Übers.: diese Seite
Das Erste, was dieser Text tut, ist, die Frage zu beantworten, die 北山經 sich weigerte zu stellen. Der Klassiker stellt das Ertrinken fest und geht zum nächsten Berg über; er gibt ihr nie einen Grund für das, was sie danach tut. Der Shuyiji gibt einen in fünf Schriftzeichen — 怨溺死故也, weil sie dem Ertrinken grollt —, und die ganze Gestalt kippt. 怨 ist gehegter Groll, keine verausgabte Wut, das Wort für ein Unrecht, das nicht beigelegt werden wird. Alles andere in der Passage wächst aus diesem Wort heraus, einschließlich zweier ihrer Namen.
Auch kleine Dinge haben sich darunter verschoben. 其鳴自呼 steht dort, wo der Klassiker 其鳴自詨 hatte: dieselbe Behauptung über ihren Ruf, gemacht mit dem gewöhnlichen Verb für Rufen statt dem selteneren des Klassikers. 每銜 ersetzt 常銜, jedes Mal statt beständig. 以填東海 verwendet Tao Yuanmings 填. Niemand zitiert hier jemanden wortgenau, was das Verhalten ist, das eine Ortsverzeichnisnotiz zeigt, nachdem sie fünfhundert Jahre lang weitererzählt worden ist.
Dann tut die Passage etwas, das der Klassiker nie tut: Sie geht nachsehen. 海畔俗說 — am Ufer sagt man. Was folgt, ist volkstümliche Naturkunde, kein Mythos. Jingwei hat kein Männchen, 精衛無雄; sie nimmt sich eine 海燕, eine Meerschwalbe, zum Partner, und die Brut sortiert sich nach Geschlecht, die Töchter kommen als Jingwei zur Welt, die Söhne als Meerschwalben. Das ist, was man über einen Vogel sagt, von dem man glaubt, er sei jetzt an der Küste, und es macht sie zu einer Art statt zu einem Geist. An derselben Küste gibt es einen Ort, 精衛誓水處, wo sie dem Wasser schwor, und der Text besteht darauf, dass er 猶存, noch immer da ist — das schlichte Präsens von jemandem, der einen dorthin führen könnte.
Der Schwur selbst ist die härteste Zeile in ihrem ganzen Bericht. 溺死此川，誓不飲其水: sie ertrank in diesem Fluss, und schwor, dass sie sein Wasser nicht trinken würde. Das Meer zu verfüllen ist eine Handlung gegen es. Zu trinken zu verweigern ist etwas anderes — ein Durst, den sie für immer bewahrt, statt einen einzigen Schluck von dem zu nehmen, was sie tötete. Die vier Namen in der Schlussklausel verteilen sich sauber auf die beiden Antriebe. 誓 ist der Schwur und 志 ist der feste Wille; 怨 ist der Groll. Nur der letzte Name, 帝女雀, den der Text als 俗名 markiert, den volkstümlichen, den die Leute tatsächlich gebrauchen, blickt über die Tat hinweg auf das Mädchen: Er sagt nichts über das Meer und nennt sie die Tochter von jemandem.
Drei Zeugen, zwei Kaiser
Drei Zeugen stellen einen Kaiser hinter sie, und zwischen ihnen gebrauchen sie zwei Namen und drei Formeln. 北山經 sagt 是炎帝之少女: sie ist die junge Tochter 炎帝s, des Flammenkaisers, und darauf folgt ein eigener Name, 名曰女娃. Der Shuyiji beginnt mit 昔炎帝女, der Tochter Yandis vor langer Zeit, behält den Namen des Vaters und lässt sowohl das 少 als auch den des Mädchens fort. Und direkt daneben, auf derselben Seite des Taiping Yulan, setzen die Kompilatoren eine Klausel aus dem Bowuzhi, die die Geschichte ein drittes Mal erzählt — der krähenförmige Vogel, der gezeichnete Kopf, der weiße Schnabel, die roten Füße, das Ertrinken im östlichen Wasser —, und diese lautet 昔赤帝之女, die Tochter des Roten Kaisers.
Die Enzyklopädie führt alle drei unter einer einzigen Überschrift, ihrer eigenen, sodass, wer immer diese Seite zusammenstellte, sie als Berichte über einen einzigen Vogel nahm. Sie sagt nicht, ob der Flammenkaiser und der Rote Kaiser eine einzige Gestalt sind, und auch dieser Eintrag entscheidet das nicht. Was gesagt werden kann, ist, was die drei Klauseln gemeinsam haben: ein Mädchen, das die Tochter von jemandem ist, ehe ihr überhaupt etwas geschieht, und ein Kaiser, den der Bericht nicht zweimal auf dieselbe Weise zu nennen weiß.
Keiner der drei nennt Shennong. Die spätere Überlieferung verschmilzt den Flammenkaiser mit ihm und behandelt 炎帝神農氏 als einen Namen, und sobald diese Verschmelzung als gegeben gilt, wird das ertrunkene Mädchen zur Tochter des göttlichen Bauern — der Gestalt, die jede Pflanze Chinas kostete, um herauszufinden, was sie anstellen würde, was eine ordentliche Paarung ergibt und nicht das ist, was irgendeine ihrer Quellen behauptet. Der Shennong-Eintrag dieses Atlas legt dar, warum die Verschmelzung dieses Gewicht nicht trägt: Der Shiji gebraucht die beiden Namen in einem einzigen Absatz, als wären sie zwei verschiedene Parteien, und die ausdrückliche Gleichsetzung gehört zu Sima Zhens Ergänzung aus dem 8. Jahrhundert zu jener Geschichte, nicht zum Shiji selbst. Der hier verzeichnete Vater ist also der, den die Passagen verzeichnen, 炎帝, wobei die Identifikation dort belassen wird, wo die Quellen sie lassen.
Das lässt den Rest des Haushalts leer. 少女 reiht sie unter Töchtern ein, die der Klassiker nie aufzählt; nichts in einem der drei Texte nennt eine Mutter, eine Schwester oder einen Bruder, und die elf Schriftzeichen, die sie töten, erwähnen niemanden, der sie hätte vermissen können. Sie ist die Tochter eines Vaters, den die Quellen auf zwei Weisen nennen, und der Rest des Haushalts existiert nur in der Grammatik.