Der junge Mann mit einer Handvoll Erde
Hesiod gibt ihm gegen Ende der Theogonie vier Verse und keine Geschichte dazu. Amphitrite und der laut dröhnende Erderschütterer haben einen großen Sohn; ihm gehören die Tiefen des Meeres; er wohnt dort unten bei seiner lieben Mutter und dem Vater, dem Herrn, in einem goldenen Haus; er ist ein furchtbarer Gott. Das ist eine Abstammung und eine Anschrift, kein Leben. Für eine Szene, in der er etwas tut, hat das griechische Schrifttum eine einzige Stelle, und sie ist spät: das vierte Buch der Argonautika des Apollonios, wo ein Schiff in Libyen feststeckt und nicht mehr hinauskommt.
Die Argonauten haben die Argo auf den Schultern durch die Wüste getragen und im Tritonis-See abgesetzt, der sich als See ohne sichtbaren Weg zum Meer erweist. Sie rudern über das Wasser und suchen einen. Orpheus heißt sie, Apollons großen Dreifuß aus dem Schiff zu holen und ihn als Sühnegabe für die Götter des Landes ans Ufer zu stellen. Sie tun es, und plötzlich steht ein junger Mann vor ihnen.
ἀνὰ βῶλον ἀείρας ξείνι’ ἀριστήεσσι προΐσχετο, φώνησέν τε· «Δέχθε, φίλοι· ἐπεὶ οὐ περιώσιον ἐγγυαλίξαι ἐνθάδε νῦν πάρ’ ἐμοὶ ξεινήιον ἀντομένοισιν. εἰ δέ τι τῆσδε πόρους μαίεσθ’ ἁλός, οἷά τε πολλὰ ἄνθρωποι χατέουσιν ἐπ’ ἀλλοδαπῇ περόωντες, ἐξερέω. δὴ γάρ με πατὴρ ἐπιίστορα πόντου θῆκε Ποσειδάων τοῦδ’ ἔμμεναι
„er hob eine Scholle von der Erde auf und bot sie als Gastgeschenk dar und sprach so: Nehmt sie, Freunde; denn ich habe hier jetzt kein Gastgeschenk von großem Wert bei mir, um es denen in die Hände zu legen, die mich darum bitten. Sucht ihr aber eine Durchfahrt durch dieses Meer, wie Menschen sie oft brauchen, die durch ein fremdes Land ziehen, so will ich sie euch nennen. Denn mein Vater Poseidon hat mich zum Kenner dieses Meeres gemacht“ — Apollonios von Rhodos, Argonautika 4,1552–1559; engl. Übers. R. C. Seaton
Er ist kein junger Mann, und das Gedicht sagt es, ehe die Rede beginnt. Den Argonauten sagt es niemand. Die Rede gibt ihnen den Namen eines Vaters und keinen eigenen, und sie stellt ihr eigenes Geschenk zu niedrig dar: Die Scholle kommt in die Hände des Euphemos, und gegen Ende des Buches wirft er diese Handvoll Libyen ins Meer, daraus steigt eine Insel namens Kalliste auf, und ein späterer Siedler gibt der Insel den Namen Thera. Dann streckt der Fremde den Arm aus, zeigt ihnen den dunklen Mund des Sees und das schmale Wasser zwischen den Brandungen und sagt ihnen, wohin sie halten sollen, wenn sie hindurch sind.
Triton, oder Phorkys, oder Nereus
Sie gehen an Bord und greifen zu den Rudern. Hinter ihnen nimmt der junge Mann den großen Dreifuß auf, den sie ans Ufer gestellt hatten, und geht mit ihm auf der Schulter in den See, und danach kann niemand sagen, wie er verschwand. Es reicht, sie aufzurichten, denn offenkundig ist ihnen einer der Seligen in freundlicher Gestalt begegnet, und sie heißen Iason das beste der Schafe darbringen und den Lobgesang darüber anstimmen. Er schlachtet das Tier über dem Heck und betet. Dies ist der einzige Vers der ganzen Episode, in dem der Name ausgesprochen wird, und er wird als Vermutung ausgesprochen.
Δαῖμον, ὅτις λίμνης ἐπὶ πείρασι τῆσδ’ ἐφαάνθης, εἴτε σέγε Τρίτων’, ἅλιον τέρας, εἴτε σε Φόρκυν, ἢ Νηρῆα θύγατρες ἐπικλείουσ’ ἁλοσύδναι, ἵλαθι, καὶ νόστοιο τέλος θυμηδὲς ὄπαζε
„Du Gott, der du dich an den Grenzen dieses Landes gezeigt hast, ob dich die meergeborenen Töchter nun Triton nennen, das große Meerwunder, oder Phorkys oder Nereus: sei gnädig und gewähre die Heimkehr, die unseren Herzen lieb ist“ — Apollonios von Rhodos, Argonautika 4,1597–1600; engl. Übers. R. C. Seaton
Drei Namen, und das Gebet weigert sich, einen davon zu wählen. Phorkys und Nereus sind andere alte Mächte des Salzwassers, und der Satz stellt alle drei nebeneinander und übergibt das Problem den Töchtern des Meeres selbst, die es vermutlich wissen. Die Argonauten haben von ihm ein Geschenk erhalten, einen Weg aus dem See und einen Kurs die Küste entlang, und können immer noch nicht sagen, wem sie danken. Sicher ist das Gebet nicht über den Namen, sondern über die Gattung: etwas Ungeheures aus dem Salzwasser, das sich am Rand dieses Sees gezeigt hat und sich vielleicht bewegen lässt, sie heimzuschicken.
In der Gestalt, die er wirklich hatte
Alles bisher ist einem höflichen jungen Mann an einem Strand widerfahren. Das Opfer ändert die Lage.
ἧκε κατὰ πρύμνης· ὁ δὲ βένθεος ἐξεφαάνθη τοῖος ἐών, οἷός περ ἐτήτυμος ἦεν ἰδέσθαι. ὡς δ’ ὅτ’ ἀνὴρ θοὸν ἵππον ἐς εὐρέα κύκλον ἀγῶνος στέλλῃ, ὀρεξάμενος λασίης εὐπειθέα χαίτης, εἶθαρ ἐπιτροχάων, ὁ δ’ ἐπ’ αὐχένι γαῦρος ἀερθεὶς ἕσπεται, ἀργινόεντα δ’ ἐνὶ στομάτεσσι χαλινὰ ἀμφὶς ὀδακτάζοντι παραβλήδην κροτέονται· ὧς ὅγ’ ἐπισχόμενος γλαφυρῆς ὁλκήιον Ἀργοῦς ἦγ’ ἅλαδε προτέρωσε
„warf es vom Heck. Und der Gott stieg aus der Tiefe herauf in der Gestalt, die er wirklich hatte. Und wie wenn ein Mann ein schnelles Ross für die weite Rennbahn einübt und nebenher läuft und die zottige Mähne fasst, während das Ross gehorsam seinem Herrn folgt und stolz den Hals emporreckt und das blinkende Gebiss laut klirrt, wenn es das Tier in den Kiefern hin und her kaut: so führte der Gott, indem er den Kiel der hohlen Argo packte, sie weiter hinaus zum Meer“ — Apollonios von Rhodos, Argonautika 4,1602–1610; engl. Übers. R. C. Seaton
Das Überraschende ist der Vergleich. Er schleppt das Schiff nicht, hebt es nicht und trägt es nicht auf dem Rücken; er fasst den Kiel an und führt es hinaus, und Apollonios verwendet fünf Verse auf einen Mann, der ein Rennpferd zureitet — der neben seiner Schulter herläuft, die Faust in der Mähne, der Hals des Tieres stolz erhoben, das blanke Gebiss klirrend, während es daran arbeitet. Die Argo ist in diesem Bild das Tier, feurig und folgsam zugleich, und der Gott ist der, der zu Fuß neben ihr die Arbeit tut.
Erst jetzt, mit dem Schiff schon in Fahrt, schaut ihn das Gedicht an.
δέμας δέ οἱ ἐξ ὑπάτοιο κράατος, ἀμφί τε νῶτα καὶ ἰξύας ἔστ’ ἐπὶ νηδὺν ἀντικρὺ μακάρεσσι φυὴν ἔκπαγλον ἔικτο· αὐτὰρ ὑπαὶ λαγόνων δίκραιρά οἱ ἔνθα καὶ ἔνθα κήτεος ὁλκαίη μηκύνετο· κόπτε δ’ ἀκάνθαις ἄκρον ὕδωρ, αἵ τε σκολιοῖς ἐπινειόθι κέντροις μήνης ὡς κεράεσσιν ἐειδόμεναι διχόωντο
„Und sein Leib glich vom Scheitel des Hauptes an, um Rücken und Hüften bis zum Bauch hin, wunderbar dem der Seligen an Gestalt; unterhalb der Flanken aber zog sich weit der Schwanz eines Meerungeheuers hin und gabelte sich nach dieser und jener Seite; und er schlug mit den Stacheln auf die Oberfläche der Wogen, die sich unten in geschwungene Flossen teilten, wie die Hörner des neuen Mondes“ — Apollonios von Rhodos, Argonautika 4,1610–1616; engl. Übers. R. C. Seaton
Bis zum Bauch ist er einer der Seligen; darunter ein Meerungeheuer, und der Schwanz gabelt sich, der Leib ist also zweischwänzig und nicht die eine Windung der späteren Bilder. Er schlägt mit den Stacheln, die darauf sitzen, auf die Oberfläche, und wo sie enden, öffnen sie sich zu geschwungenen Flossen, die Apollonios an den Hörnern des neuen Mondes misst. Auf die Reihenfolge kommt es an. Das Geschenk, die Wegbeschreibung und der Dreifuß gingen alle an einen Jüngling im Sand; der Leib kommt erst, nachdem das Schaf geschlachtet ist, und er kommt, während das Schiff schon in seinen Händen liegt. Er schiebt die Argo hinaus ins offene Wasser, taucht in die Tiefe, und die Mannschaft schreit bei diesem Anblick auf. Apollonios lässt an jener Küste einen Hafen zurück und zwei Altäre, die dort stehen, einer für Poseidon und einer für Triton.
Das Muschelhorn
In all dem gibt Apollonios ihm kein Instrument. Die Muschel, an der ihn jeder spätere Leser erkennt, stammt aus einem lateinischen Gedicht, und dort ist er kein Gastgeber, sondern ein Untergebener. Ovids Flut hat die Welt ertränkt und wird zurückgerufen; der Herrscher des Meeres — Poseidon unter seinem römischen Namen und sein Vater, auch wenn Ovid es hier nicht sagt — legt seinen dreizinkigen Speer beiseite und ruft den herbei, der die Sache zu Ende bringen kann.
Nec maris ira manet, positoque tricuspide telo mulcet aquas rector pelagi supraque profundum exstantem atque umeros innato murice tectum caeruleum Tritona vocat conchaeque sonanti inspirare iubet fluctusque et flumina signo iam revocare dato. Cava bucina sumitur illi, tortilis, in latum quae turbine crescit ab imo, bucina, quae medio concepit ubi aera ponto, litora voce replet sub utroque iacentia Phoebo. Tunc quoque, ut ora dei madida rorantia barba contigit et cecinit iussos inflata receptus, omnibus audita est telluris et aequoris undis, et quibus est undis audita, coercuit omnes
„Auch der Zorn des Meeres lässt nach, als der große Herrscher des Meeres seinen dreizinkigen Speer beiseitelegt und die Wogen glättet; und er ruft den meerfarbenen Triton, der über der Tiefe hervorragt, die Schultern dicht von Schalentieren überwachsen, und heißt ihn in sein weithin schallendes Muschelhorn blasen und mit diesem Zeichen die Fluten und Ströme zurückrufen. Er hebt seine hohle, gewundene Muschel, die vom Engsten und Untersten zu einer breit anschwellenden Windung wächst — die Muschel, die, wenn sie mitten im Meer den Atem des Triton empfangen hat, mit ihren Tönen die Küsten füllt, die unter der aufgehenden und der untergehenden Sonne liegen. Als sie nun die Lippen des Meergottes berührte, feucht vom triefenden Bart, und den befohlenen Rückzug erklingen ließ, da wurde sie von allen Wassern des Landes und des Meeres gehört; und alle Wasser, von denen sie gehört wurde, hielt sie an“ — Ovid, Metamorphosen 1,330–342; engl. Übers. F. J. Miller
Der Dreizack gehört hier dem Herrscher des Meeres und wird abgelegt, ehe der Sohn gerufen wird, und das ist zu sagen, weil die Bilder ihn Triton beständig in die Hand geben und keiner der Texte dieses Eintrags es tut. Was er stattdessen bekommt, ist eine Muschel: hohl, gewunden, von schmalem Grund zu breiter Windung anwachsend, und geblasen nicht als Musik, sondern als Befehl. Der Ton ist ein Zeichen, das Wasser zurückzurufen, und jede Welle, die ihn hört, hält an, wo sie ist. Ovid gibt ihm außerdem die Farbe und die Kruste, die das griechische Gedicht nie erwähnt — meerfarben, die Schultern dicht von Schalentieren überwachsen, der Bart feucht und triefend dort, wo die Muschel seine Lippen berührt — und das Verb, das bei ihm steht, ist iubet: Ihm wird geheißen, ein größerer Gott ruft ihn und sagt ihm, was er zu blasen hat.
Das ist der ganze Abstand zwischen den beiden Gedichten. Der Triton des Apollonios kommt ungerufen, verteilt Geschenke, beansprucht eine Küste und verlangt ein Opfer, ehe er sein Gesicht zeigt; der Ovids wird gerufen und gehorcht. In beiden ist dieselbe Gestalt zu erkennen, in zwei verschiedenen Rängen, und das Amt ist in beiden dasselbe. Das Wasser ist außer Ordnung geraten — ein See ohne Ausgang, eine Flut ohne Ende — und er ist der Gott, der ihm seinen Weg hinaus zurückgibt.