Der Gott, nach dem das Wort heißt
Snorri führt ihn in einem einzigen Absatz ein, gleich nach Týr und gleich vor Iðunn, und gibt ihm weder Abstammung noch Halle noch Episode. Was er ihm gibt, ist ein Wortschatz.
Bragi heitir einn. Hann er ágætr at speki ok mest at málsnilld ok orðfimi. Hann kann mest af skáldskap, ok af honum er bragr kallaðr skáldskapr, ok af hans nafni er sá kallaðr bragr karla eða bragr kvinna, er orðsnilld hefir framar en aðrir, kona eða karlmaðr
„Einer heißt Bragi: er ist berühmt für Weisheit und am meisten für Redefluss und Geschick mit Worten. Er weiß am meisten von der Skaldenkunst, und nach ihm heißt die Skaldenkunst bragr, und nach seinem Namen heißt der bragr-Mann oder die bragr-Frau, wer Beredsamkeit über andere hinaus besitzt, ob Frau oder Mann.“ — Snorri Sturluson, Gylfaginning 26, engl. Übers. Brodeur
Die Behauptung ist etymologisch und läuft verkehrt herum, was man deutlich sagen sollte: bragr ist ein gewöhnliches altnordisches Substantiv für Dichtung und für das Vorderste einer Art, und ein Gott namens Bragi sieht sehr danach aus, als hätte man dem Wort eine Person gegeben, der es gehören kann. Snorri behauptet das Umgekehrte — die Kunst sei nach dem Gott benannt — und dehnt es dann aus, so dass jeder herausragend beredte Mensch, Frau oder Mann, ein bragr seines Geschlechts heißt. Nichts davon ist eine Geschichte. Es ist eine Definition mit einem Gesicht darauf.
Der unmittelbar folgende Satz des Kapitels lautet Kona hans er Iðunn, seine Frau ist Iðunn, und alles, was dieser Atlas über die Äpfel der Jugend festhält, hängt an diesem Satzteil. Snorri hatte keinen anderen Ort für sie.
Das Angebot
Das eine Gedicht, das ihn sprechen lässt, ist die Lokasenna, und es geht nicht gut aus. Loki hat sich in Ægirs Halle gedrängt, jeden anwesenden Gott und jede Göttin begrüßt und einen ausdrücklich ausgenommen: Heil euch allen, sagt er, außer dem Gott, der dort auf der Bank sitzt, Bragi. Bragis Antwort ist der Versuch, den Frieden zu kaufen.
Mar ok mæki gef ek þér míns féar, ok bætir þér svá baugi Bragi, síðr þú ásum öfund of gjaldir, grem þú eigi goð at þér
„Ein Ross und ein Schwert aus meinem Hort will ich dir geben, / und einen Ring gibt Bragi obendrein, / dass du keinen Hass unter den Göttern stiftest; / so reize die Großen nicht zum Zorn.“ — Lokasenna 12; engl. Übers. Bellows
Ein Pferd, ein Schwert und ein Ring ist die übliche Gestalt der Bußgabe in den Sagas — der Preis für einen Totschlag, hier für eine Beleidigung geboten, die noch nicht geschehen ist. Zudem spricht er beim Anbieten von sich in der dritten Person, was weniger nach Größe klingt als nach einem Mann, der eine Formel aufsagt.
Loki nimmt das Angebot als Eingeständnis und antwortet mit dem einen Vorwurf, den ein Bankdichter nicht widerlegen kann: von den Göttern und Elben in der Halle sei Bragi der Unmutigste im Kampf und der Scheueste vor dem Schuss.
Die Drohung, und wer sie beenden muss
Bragis Erwiderung ist seine einzige aggressive Zeile im ganzen Korpus, und sie steht im Konditional.
Veit ek, ef fyr útan værak, svá sem fyr innan emk, Ægis höll of kominn, höfuð þitt bæra ek í hendi mér; lykak þér þat fyr lygi
„Wäre ich draußen, wie ich drinnen bin, / und hier in Ægirs Halle, / dein Haupt trüge ich in meinen Händen davon, / und zahlte dir den Preis deiner Lügen.“ — Lokasenna 14; engl. Übers. Bellows
Wäre ich draußen, wie ich drinnen bin. Über der Halle liegt ein Friede, in dem kein Blut vergossen werden darf, also ist die Drohung rechtlich einwandfrei und praktisch leer, und Loki sagt das sofort — kühn auf deinem Sitz, antwortet er, nennt ihn bekkskrautuðr, Bankzierde, und fordert ihn auf, hinauszugehen und zu kämpfen, wenn er wirklich zornig sei. Es ist das grausamste einzelne Wort, das in diesem Gedicht fällt, und es trifft, weil der Gott der Beredsamkeit gerade bewiesen hat, dass Beredsamkeit das ist, was er stattdessen hat.
Was den Wortwechsel beendet, ist Iðunn. Sie bittet, Lokis Verwandtschaft zu bedenken, und fleht ihren Mann an, ihn nicht mit Schmähworten anzureden — und Loki wendet sich daraufhin gegen sie, wodurch sie überhaupt erst in das Gedicht gerät. Der für Wortgeschick berühmte Gott wird überredet, von seiner Frau verteidigt und spricht in den verbleibenden vierzig Strophen nicht mehr. Snorris späteres Skáldskaparmál setzt ihn bei demselben Gastmahl wieder in sein eigentliches Element, neben demselben Gastgeber sitzend und die Geschichten der Götter erzählend, darunter die von Þjazi, der seine Frau entführt. Dort ist er am meisten er selbst: kein Beteiligter, sondern die Stimme, in der die Geschichten ankommen.